Казанский вокзал

 

Уже в кремле не думали о чуде,

И не спасали в Храмах от тоски,

Но, как и прежде, что-то ждали люди,

Сложив у ног дорожные мешки.

 

Глядел Ильич растерянно с червонцев,

Как в шапки нищих падают рубли,

А по перрону кувыркалось солнце

Шальной синицей в угольной пыли.

 

А Казанский вокзал всё напёрстки катал,

И за жизнь понимал безо всяких газет,

И просил прикурить, и любил говорить,

Хорошо только там, где нас нет. 

 

А что вокзал, он спал да бил баклуши,

И что ни день, менял себе вождей,

И грел, как мог, простуженные души

Сырым теплом чугунных батарей.

 

И только счастье в розовом вагоне

Катило к югу, кушая зефир,

И пожимал плечами на перроне,

Для всех чужой, отставший пассажир.

 

А Казанский вокзал всё на свете проспал

И в буфете плескал на фуршеты вино.

И как жить-поживать, и кого догонять –

Это было тогда всё равно.

 

Летели дни, мелькали Первомаи,

И год за годом продлевалась бронь,

И все вокруг, друг друга обнимая,

Плясали вальс под пьяную гармонь.

 

Кружили лица, галстуки, погоны,

Наколки, фиксы, майки, костыли,

И кувыркалось солнце по перрону

Шальной синицей в угольной пыли.

 

А Казанский вокзал оземь шапки бросал,

И в присядку плясал, задыхаясь от слёз,

Вальс несбыточных грёз.

​

​

Московское утро

 

Уже сгорела ночь,

Как тополиный пух,

Ушли друзья,

И разлетелись музы,

И репродуктор нем,

И не терзают слух

Псалмы по бывшему

Советскому Союзу.

 

Столица спит,

Больна и тяжела,

Скребя коленками

На простынях заплатки.

Ещё чуть-чуть,

И сгинет тишина

В блатных аккордах

Утренней зарядки.

 

Цветные сны

Бесследно тлеют в суете,

И жизнь - не жизнь,

Игрушка на смех курам,

И начинает пол-Москвы

Свой новый день

Такой привычною

Похмельной процедурой.

 

И вновь сограждане,

Доверившись судьбе,

Бесцельно топчутся

По пыльному Арбату,

А где-то рвёт

Рубаху на себе

Какой-то съезд

Каких-то депутатов.

 

На месте Кремль,

А остальное трын-трава,

Здесь не в диковинку

Потопы и пожары.

Уже во всю торгует

Песнями Москва,

Раскрыв у ног

Гитарные футляры.

 

Уже летит грядущий век

На всех парах,

В регланах кожаных

Парижского покроя,

И виновато

Прячутся в платках

Глаза старух,

Ударниц метростроя.

 

И вот уже

На весь Охотный ряд

Кричат о счастье

Продавцы газет,

Ведь там у них,

В Америке, закат,

Ну а в Москве -

Рассвет.