Казанский вокзал
Уже в кремле не думали о чуде,
И не спасали в Храмах от тоски,
Но, как и прежде, что-то ждали люди,
Сложив у ног дорожные мешки.
Глядел Ильич растерянно с червонцев,
Как в шапки нищих падают рубли,
А по перрону кувыркалось солнце
Шальной синицей в угольной пыли.
А Казанский вокзал всё напёрстки катал,
И за жизнь понимал безо всяких газет,
И просил прикурить, и любил говорить,
Хорошо только там, где нас нет.
А что вокзал, он спал да бил баклуши,
И что ни день, менял себе вождей,
И грел, как мог, простуженные души
Сырым теплом чугунных батарей.
И только счастье в розовом вагоне
Катило к югу, кушая зефир,
И пожимал плечами на перроне,
Для всех чужой, отставший пассажир.
А Казанский вокзал всё на свете проспал
И в буфете плескал на фуршеты вино.
И как жить-поживать, и кого догонять –
Это было тогда всё равно.
Летели дни, мелькали Первомаи,
И год за годом продлевалась бронь,
И все вокруг, друг друга обнимая,
Плясали вальс под пьяную гармонь.
Кружили лица, галстуки, погоны,
Наколки, фиксы, майки, костыли,
И кувыркалось солнце по перрону
Шальной синицей в угольной пыли.
А Казанский вокзал оземь шапки бросал,
И в присядку плясал, задыхаясь от слёз,
Вальс несбыточных грёз.
Московское утро
Уже сгорела ночь,
Как тополиный пух,
Ушли друзья,
И разлетелись музы,
И репродуктор нем,
И не терзают слух
Псалмы по бывшему
Советскому Союзу.
Столица спит,
Больна и тяжела,
Скребя коленками
На простынях заплатки.
Ещё чуть-чуть,
И сгинет тишина
В блатных аккордах
Утренней зарядки.
Цветные сны
Бесследно тлеют в суете,
И жизнь - не жизнь,
Игрушка на смех курам,
И начинает пол-Москвы
Свой новый день
Такой привычною
Похмельной процедурой.
И вновь сограждане,
Доверившись судьбе,
Бесцельно топчутся
По пыльному Арбату,
А где-то рвёт
Рубаху на себе
Какой-то съезд
Каких-то депутатов.
На месте Кремль,
А остальное трын-трава,
Здесь не в диковинку
Потопы и пожары.
Уже во всю торгует
Песнями Москва,
Раскрыв у ног
Гитарные футляры.
Уже летит грядущий век
На всех парах,
В регланах кожаных
Парижского покроя,
И виновато
Прячутся в платках
Глаза старух,
Ударниц метростроя.
И вот уже
На весь Охотный ряд
Кричат о счастье
Продавцы газет,
Ведь там у них,
В Америке, закат,
Ну а в Москве -
Рассвет.